Grüße von Darsi Ferrer an die kubanischen Blogger:

Die Aufnahmen wurden freundlicherweise vom unabhängigen Journalisten José Alberto Àlvarez zur Verfügung gestellt.

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Der Mann kam in den kleinen Buchladen „El Cóndor“, dessen Schaufenster sich gegenüber der Mauer befindet, die an die Züricher Universität grenzt. „Ich suche Bücher von Corín Tellado“, murmelte er leise und ich schrak am Computer hoch, an dem ich die neuesten aus Buenos Aires, Madrid oder Mexiko-Stadt stammenden Titel eintippte. An seiner Sprechweise hörte man noch den Akzent aus Havanna, vielleicht weil er erst kurze Zeit mit dem Schweizerdeutsch Umgang hatte, das seinen Wörtern schließlich einen anderen Tonfall geben würde. Er sagte, dass er aus dem Stadtteil La Víbora komme und außerdem dringend einige spanische Zeitschriften im Stile von Hola brauche.

María Mariotti, die Besitzerin des Ladens, trat auf ihn zu und erklärte, dass sie weder das eine noch das andere habe, es aber beim Verteiler bestellen könne. „Welche Titel möchten Sie?“, fragte die kleine Frau, halb peruanischer, halb japanischer Abstammung. „Alle die man kriegen kann. Sie sind für meine Mama. Sie lebt davon“, erklärte er und versuchte damit sein eindringliches Interesse für Liebesschnulzen zu erklären. Er erzählte, dass er, da er kein Geld nach Kuba senden könne, jeden Monat versuche, seiner Familie neue Publikationen zukommen zu lassen, damit sie sie gegen eine Gebühr an andere verleihen könnten. Das neu entstandene Geschäft bestand daraus, Zeitschriften wie Vanidades oder Gente für fünf Pesos Cubanos an eine breite Leserschaft zu verleihen, die den neuesten Ausgaben entgegenfieberte. Die Kunden konnten die gewünschten Texte eine Woche lang behalten und diese zirkulierten dann von Hand zu Hand, bis der Verschleiß dazu zwang, die Zeitschriften aus dem Umlauf zu nehmen.

Einige Tage nach dieser eigenartigen Bitte, fuhr meine Freundin zur Buchmesse nach Barcelona (2003), wo María del Socorro Tellando Lopez geehrt wurde. Sie schaffte es, sich ihr zu nähern, und erzählte ihr von der Familie am anderen Ende des Atlantiks, die dank ihrer Schreibfeder jeden Monat über die Runden kommt. Die Autorin von Doloroso engaño (1990) war so beeindruckt von der Geschichte, dass sie ihr eine Auswahl von 50 Exemplaren ihrer Titel und einen handgeschrieben Brief an die Dame von La Víbora überreichte. Dieses Geschenk versetzte die schweizer Buchhändlerin und besonders natürlich den Sohn der alternativen Bibliothekarin vor Dankbarkeit in einen Freudentaumel. Er wusste genau, welchen Wert jene neuen Exemplare für die Kollektion seiner Mutter darstellten. Die Seiten würden einem heruntergekommenen Haus in Havanna zu mehr Seife, etwas Öl, ein wenig Brot, den Kinder zu Schuhen und Dutzenden von Nachbarn zu Träumen verhelfen.

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Sie sind da, um uns zu beobachten und uns aufzunehmen. Dutzende, Hunderte von Kameras, verteilt auf die ganze Stadt, so als ob die Lastwagen voller Polizisten nicht schon genügen würden, die CDR* in jedem Viertel und die Sicherheitsbeamten mit ihren karierten Hemden. Sie sind mit einer Effizienz installiert, die man selten bei irgendeinem Projekt zum Wohl der Bevölkerung sieht. Die hoch entwickelten Geräte tauchen ebenso in einer Straße auf, wo die Hälfte der Häuser am Einstürzen ist, wie in den modernen Tourismusenklaven oder in der luxuriösen 5. Avenue. Sie erfassen jemanden, der mit Rindfleisch handelt, der Drogen verkauft oder eine Goldkette entreißt. Aber sie beobachten auch diejenigen, die keine Waffen unter dem Bett, sondern Meinungen in ihrem Kopf haben.

Am Anfang, als diese “Fischaugen” überall installiert wurden, schufen sie unter den Habaneros ein Gefühl der Lähmung. Ich weiß noch, wie ich die blinden Flecken suchte, wo ihre Glaslinsen mich nicht erfassen konnten. Später wurde ich etwas lockerer und lernte, mit ihnen zu leben, allerdings verspürte ich immer noch diesen Kitzel im Nacken, den das Wissen, beobachtet zu werden, hervorruft. Unter den Spekulationen, die um diese Filmapparate kreisen, gibt es auch folgende: sie besäßen ein anthropometrisches Erkennungsprogramm für Gesichter, die schon in einer Datenbank gespeichert seien. Aber solche Bemerkungen könnten genauso gut zum Phantasiebereich gehören, der sich um alles Neue rankt.

Diese Kameras in der Öffentlichkeit, eine Materialisation der orwellschen Fernsehbildschirme, haben eine neue Kinowelt ins Leben gerufen. Obwohl sie grundsätzlich automatisch funktionieren, haben einige Leute ihren Inhalt in die alternativen Informationsnetzwerke eingespeist. Dutzende von Bildern entspringen den Polizeiarchiven und zirkulieren jetzt in diesem Moment mit Hilfe der USB-Sticks. Videos, in denen man sieht, wie wir gegen das Gesetz verstoßen und überleben, stehlen und rebellieren. Minuten von polizeilicher Gewaltanwendung, von Autounfällen und Prostitution zwischen sehr jungen Burschen und Touristen, die doppelt so alt sind. Ein kompletter Querschnitt von beeindruckenden Sensations- und Gewaltfilmen, der seit Wochen von einem Bildschirm zum anderen wandert, von Handys zu DVD- Spielern überspringt.
Ohne es zu beabsichtigen, hat die Polizei uns das härteste Zeugnis, das man über unsere Gegenwart ablegen kann, zur Verfügung gestellt. Eine Szenenfolge, die ohne Zweifel in dem visuellen Gedächtnis dieses Landes gespeichert bleibt.

Anm. d. Ü.
* Comité de Defensa de la Revolución. Komitee zur Verteidigung der Revolution, 1960 gegründete kubanische Massenorganisation, die sowohl soziale Aufgaben als auch Spitzelaufgaben übernimmt.
Übersetzung: Iris Wißmüller
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vielleicht gibt es jemanden unter euch, der sich mit Word Press gut auskennt. Wir haben nämlich das Problem, dass manche Kommentare nicht sofort beim Hochladen erscheinen und dadurch erst mit Verzögerung reingesetzt werden können. Dieser Umstand führt dazu, dass so wenig kommentiert wird. Es wäre nett, wenn sich entsprechende Spezialisten unter: iris.wissmueller@gmx.de melden könnten.

Bis dahin haben wir es ab jetzt so organisiert, dass ein Kommentar, der zu normalen Arbeitszeiten auftaucht, auch binnen kurzem hochgeladen wird. Wir tun unser bestes.

Vielleicht kann diese Information doch den einen oder anderen der täglich über Tausend Leser dazu animieren, seine Meinung zu äußern. Wir würden uns freuen.

Mit erwartungsvollen Grüßen

Iris Wißmüller

Nach einer Absage versucht es die Mehrheit der Leute, die eine Reiseerlaubnis beantragen, nicht noch einmal. Wenige, sehr wenige beharren weiterhin darauf, nachdem sie schon mehr als drei Mal den knappen Satz gehört haben: „Sie haben keine Reiseerlaubnis“. Nur eine Hand voll Dickköpfe, zu denen ich mich rechne, geht trotzdem wieder zum Einwanderungs- und Ausländeramt (DIE), um die so genannte weiße Karte zu verlangen, obwohl sie ihnen schon bei vier Gelegenheiten verweigert worden ist. Auch wenn es mit jedem neuen Antrag scheint, dass die Möglichkeit in noch weitere Ferne rückt, verspüre ich den Impuls, eines klar zu stellen: schuld an meinem Eingesperrtsein auf dieser Insel soll nicht sein, dass ich nicht alle legalen Wege ausgeschöpft hätte.

Mit dieser Einstellung, das Unmögliche zu versuchen, habe ich mich einem weiteren Behördengang zum DIE im Stadtteil Plaza unterzogen, um in die Stadt Jequié-Bahía in Brasilien zu reisen. Im Juli findet dort ein Dokumentfilmfestival statt, bei dem ein junger Regisseur einen Kurzfilm über kubanische Blogger präsentieren wird. Wenn ich es versäume, dann deswegen, weil ich das sechste „Nein“ in kaum zwei Jahren als Antwort erhalten habe. Wie bei all den vorhergehenden Behördengängen ist das Einladungsschreiben rechtzeitig gekommen, mein Pass ist gültig und mein Strafregister ist immer noch sauber. Theoretisch erfülle ich alle nötigen Voraussetzungen, um die Staatsgrenze zu überschreiten. Ich gebe allerdings immer noch kritische Meinungsäußerungen von mir und das macht mich bereits zu einer besonderen Art von Delinquenten.

Ich habe beschlossen, für diese Reise an so viele Türen wie möglich zu klopfen. Ich schickte sogar einen Brief an den brasilianischen Präsidenten Luis Inácio Lula da Silva. Wer weiß, vielleicht hat die Regierung meines Landes, die kaum Forderungen ihrer eigenen Bürger zu hören bekommt, offene Ohren für die Worte eines ausländischen Würdenträgers. Meine Freunde deuten an, dass ich bereits ein Teil der „unbeweglichen Betriebsmittel“ geworden sei mit einer Blechnummer auf den Schulterblättern wie diese Möbel, die zum Inventar von staatlichen Behörden gehören. Angesichts solcher Scherze bleibt mir nur, zu schmunzeln und die Verzweiflung mit einem netten Wortspiel abzuschütteln: „ich werde (wegfahren), ja … ich werde mich daran gewöhnen da zu bleiben“*.

Anm. d.Ü.
* me voy heißt hier „ich fahre weg“ und „ich werde (mich daran gewöhnen)“. Dieses Wortspiel ist im Deutschen nicht nachzuahmen.

Übersetzung: Iris Wißmüller, iris.wissmueller@gmx.de

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Die Zuckerfabrik liegt in Trümmern, die Hauptstraße ist ausgestorben und im Inneren der Häuser wohnt die Vergangenheit in den Erinnerungen. „Vom Modelldorf zum Geisterdorf“, murmeln die Leute, die noch in der Ortschaft Hershey leben, denn der frühere Glanz ist zum Rückzugsort der Nostalgie geworden. Dank des Talentes einiger junger Regisseure taucht das kleine Dorf heute wieder auf, porträtiert in einem kurzen Dokumentarfilm, der die Augen feucht werden lässt und den Schlund eng. Ein Spaziergang durch die Sehnsucht von Hunderten von Menschen, für die die Zukunft eindeutig nicht zu einer besseren Zeit wurde.

Der eigentümliche Ort wurde nach einem modernen städtebaulichen Raster gebaut, eine prosperierende Zuckerindustrie, eine Schokoladenfabrik und eine elektrische Bahn, die quietschend und Funken sprühend immer noch herumfährt. All das in einem kleinen, aber funktionsgerechten Format, als ob man ein Dutzend Puppenhäuser mit Satteldach in Reihe auf dem Rasen aufgestellt hätte. Dank der Initiative von Milton Hershey, 1857 in einem Dorf in Pensilvania geboren, wurde der Bau dieser seltsamen Ansiedlung auf dem Hügel von Santa Cruz im Osten unserer Hauptstadt begonnen.

Der Wohlstand von gestern und die Trägheit von heute sind die Akkorde zwischen denen sich der Kurzfilm von Laimir Fano bewegt. Er wurde im Chaplinkino bei einer Veranstaltung gezeigt, an der mehrere Blogger nicht teilnehmen durften. Glücklicherweise zirkulieren seine bewegenden 15 Minuten bereits in den alternativen Informationsverteilernetzwerken. Für sie muss man nicht die Anforderungen von bestimmten kulturellen Einrichtungen erfüllen, um das „Recht auf Zulassung“ zu erhalten. Eine wunderbare Auswahl von Bildern in Verbindung mit einer mutigen Arbeit, was Ton und Musik betrifft, bringt es fertig, uns in dieses Dörfchen zu versetzen, das in Melancholie versinkt. Die Schokolade agiert als Auslöser für die Gefühle der Protagonisten, während wir Zuschauer vor dem Bildschirm ihr Aroma, die Textur der Erinnerung, in Pralinenpapier eingewickelt, spüren können.

Übers. Iris Wißmüller , iris.wissmueller@gmx.de

Auf Schritt und Tritt höre ich, wie Leute sich über die Hitze beklagen, deren klebrige Präsenz sich in Verbindung mit der Trockenheit noch schwerer ertragen lässt. Wir wissen alle, was im Inneren eines Dampfkessels passiert, wenn man die Temperatur erhöht. So lassen sich wohl für diesen Sommer Probleme und Spannungen voraussagen. Der Juni hat in der Erwartung auf Veränderungen begonnen, die mit einer ermüdenden Langsamkeit ablaufen, mit einer Trägheit, die die Situation noch verschlimmert. Seit den ersten Tagen dieses Monats haben einige Friseure die Erlaubnis, ihren Arbeitsplatz selbstständig zu nutzen. Sie sind keine Angestellten des Staates mehr, müssen ihm aber festgesetzte und ziemlich hohe Steuern zahlen. Einerseits gewinnen die neuen Selbstständigen an Autonomie, aber andererseits hat sich der Preis für einen Haarschnitt fast verdoppelt, weil sie jetzt für die Ladenmiete selbst aufkommen müssen, ans Finanzamt Abgaben zahlen müssen und versuchen müssen, für sich irgendeinen Gewinn zu erzielen.
Die Sache, die am schwerfälligsten voranzukommen scheint, ist die erwartete Freilassung von politischen Gefangenen, heftig kommentiert in der ausländischen, aber totgeschwiegen in der nationalen Presse. Man nahm an, dass schon in diesen Tagen jene Männer das Gefängnis verlassen würden, von denen sogar Silvio Rodríguez selbst zugegeben hat, dass sie „zu harte“ Strafen erhalten haben. Die Überführung von sechs von ihnen in andere Gefängnisse näher an ihren Wohnorten riecht nach einem Verzögerungsmanöver, nach offizieller Verspottung von so großen Erwartungen. Es genügt nicht, Veränderungen zu fordern. Man muss ihre bald mögliche Umsetzung vorantreiben, weil eine Verzögerung bei dem besonderen chemischen Gemisch unserer aktuellen Situation ein explosives Element sein könnte.
Obendrein ist dieser Sommer ohne den üblichen Regen gekommen, stattdessen mit Ventilatoren, die den ganzen Tag lang summen, und mit Stromrechnungen, die unseren Lohn auffressen. Man verspürt eine permanente Hitzewallung in den langen Schlangen an den Omnibushaltestellen, eine Schwüle, die uns bei der eh schon mühsamen Suche nach Nahrungsmitteln begleitet. Fächer, die nur heiße Luft auf unsere Gesichter fächeln, Duschen mit Eimer und Becher*, nach denen sich sofort wieder Schweißtropfen auf der Haut bilden. Das sind Tage, an denen meine Freunde die Geduld verlieren und in den Familienpapieren suchen, ob sich der Geburtsschein des spanischen Großvaters finden lässt. In den Augen vieler liest man den unausgesprochenen Satz: „Ich kann nicht mehr“. Bleibt ruhig, sage ich zu ihnen, vielleicht ist die Hitze der Katalysator, der uns fehlt, der Anstoß, den eine lethargisch gewordenen Bevölkerung braucht, um zu fordern, dass die versprochenen Öffnungen keinen Monat länger auf sich warten lassen.

Anm. d. Ü.
*Aus Wassermangel kippt man sich das mit einem Becher aus einem Eimer geschöpfte Wasser über den Körper.

Übersetzung:
Iris Wißmüller, iris.wissmueller@gmx.de

Mit der Blogosphäre passiert das gleiche wie mit anderen Phänomenen unserer Realität: man versucht uns zu trennen und auseinander zu treiben, dadurch dass man uns dort „regierungsnah“, hier „Söldner“ als Beinamen anzuhängen versucht, ohne sich darüber klar zu sein, dass sich damit der gemeinsame Nenner, der uns alle eint, nicht aus der Welt schaffen lässt: die Lust, sich mitzuteilen. Ich träume von dem Moment, in dem Elaine Díaz in der Bloggerakademie Unterricht geben kann, ohne deshalb ihren Job zu verlieren. Ich träume davon, dass Claudia Cadelo ein Seminar über Twitter in der journalistischen Fakultät gibt, ohne einer organisierten Beschimpfung ausgesetzt zu sein. Ich stelle mir eine Diskussionsrunde vor, die unabhängige Journalisten zusammen mit jenen Mitgliedern der staatlichen Medien veranstalten könnten. Voraussetzung wäre allerdings, dass die Existenz ersterer anerkannt und eine solche Geste für letztere nicht die Entlassung bedeuten würde.

Können Sie sich vorstellen, dass Esteban Morales, der Akademiker, der vor einigen Wochen einen Artikel gegen die Korruption schrieb, mit Oscar Espinosa Chepe darüber diskutiert, wie man eine Lösung für die katastrophale wirtschaftliche Lage Kubas finden könnte? Stellen Sie sich einen Augenblick vor, wie Alfredo Guevara selbst, der eine Konferenz vor Universitätsstudenten hielt, auf einem Diskussionspodium neben Rafael Rojas oder Emilio Ichikawa sitzt. Ich gehe noch weiter und setze Ricardo Alarcón wieder dem jungen Eliécer Ávila gegenüber, um zu hören, welche Fort- oder Rückschritte die Nation seit jenem Tag im Januar 2008 gemacht hat, als beide mit einander redeten. All dies – und jetzt falle ich endgültig ins Delirium – untermalt mit einem Thema von Pablo Milanés und einer Folkloremusik, interpretiert von der warmen Stimme von Albita Rodríguez.

Sie werden mich für eine Träumerin halten, aber ich fühle, dass dieses Stück Land, das wir bewohnen, so viele Aufteilungen nicht verträgt. Raster, Zäune, Parzellen und Fraktionen haben schließlich Raum und Zeit, die uns allen gehören, bestimmt und markiert. Ich weiß nicht, was die anderen erwarten, aber wenigsten Yoani Sánchez hält den Kaffee warm und den Tisch gedeckt, um dieses Gespräch einzuleiten, das irgendwo anfangen muss.

Übers. Iris Wißmüller, iris.wissmueller@gmx.de
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Foto: Heute – morgen – übermorgen. Plakat, mit dem Studenten besseres Essen forderten.

Vor einigen Jahren kannte ich eine junge Frau, die kurz vor ihrer ersten Reise ins Ausland stand. Sie hatte so viele Bedenken über das, was sie dort erwarten würde, dass sie uns, die wir schon „den Teich überquert hatten“, sogar über die kleinsten Details befragte. Sie wollte wissen, ob sie für den Sommer in Europa einen Mantel oder Kleidung mit kurzen Ärmeln mitnehmen sollte und ob sie sich mit ihren geringen Englischkenntnissen würde verständigen können. Sie suchte Informationen zu Namen, Orten und sogar zu Geschmacksrichtungen, da einer ihrer Hauptängste um die Frage kreiste, wie ihr das Essen jener Küchen schmecken würde. Sie fürchtete besonders, dass auf den Tellern der Reis mit Bohnen nicht zu finden wäre, den sie gewöhnlich jeden Tag zu sich nahm.
Als sie mir das gestand, verspürte ich Lust zu lachen, aber danach begriff ich die fürchterliche Zwangslage, die es für sie bedeutete, Nahrungsgepflogenheiten zu durchbrechen. Von klein auf hatte sie sich an diese so karibische Speisenkombination gewöhnt, dass es ihr schon als Sakrileg erschien, sich vor einen Teller Gemüse zu setzen. Sie machte sich Sorgen, dass sie nur Spinat und Brokkoli zu sich nehmen müsste, wie sie es in einigen Filmen gesehen hatte, und dass sie mehr als einen Monat ohne ihre geliebten „Mauren und Christen“* zubringen müsste. Das Misstrauen ging bei ihr soweit, dass sie das Flugzeug mit mehreren Kilogramm ihrer unverzichtbaren Bohnen und ihrer täglichen Reiszufuhr im Gepäck bestieg. Sie kehrte nie von jener Reise zurück, weil sie sich im Norden Italiens niederließ, offensichtlich von der Würze dieses Ortes angetan.
Die Verarmung unserer Esskultur, hervorgerufen durch die chronische Krise, die wir erleben, hat bewirkt, dass unser Gaumen kaum auf ein Dutzend Geschmacksrichtungen trifft. Die Proteine, die auf den kubanischen Tellern erscheinen, bestehen aus einem „Hot Dog“, einer Portion Putenhackfleisch oder einem Stück Rindsleber. Diese Produkte weisen in den Läden mit konvertiblen Pesos die günstigsten Preise auf und sind größtenteils aus dem Land im Norden importiert, das so oft in den politischen Parolen erwähnt wird. Sogar das Schweinefleisch ist für uns unerreichbar geworden, und wenn in unserem Viertel Eier verkauft werden, herrscht eine Freude wie bei Ankunft der Heiligen drei Könige in eigener Person. Die täglich wiederkehrende Mischung aus Reis und Bohnen ist auf dem besten Weg, auch zu verschwinden wegen dem Desaster in der Landwirtschaft, der Trockenheit und der staatlichen Misswirtschaft auf unseren Feldern. Jetzt muss man das Doppelte, wenn nicht gar das Dreifache an Geld ausgeben, um diesen Congrí* genießen zu können, wegen dem meine Freundin beinahe ihre Reise nach Europa abgesagt hätte.

Anm. D. Ü.
Kubanisches Nationalgericht, das vorwiegend aus Reis und schwarzen Bohnen besteht und auch als „moros y cristianos“ bezeichnet wird (wegen der dunklen und hellen Färbung).

Übersetzung: Iris Wißmüller, iris.wissmueller@gmx.de

Tausende Habaneros reisen mit Autostopp oder, was dasselbe ist, indem sie an der Ampel einen Autofahrer bitten, sie mitzunehmen. Die Mehrzahl dieser Alternativreisenden sind junge Frauen. Es ist nämlich einfacher, mitgenommen zu werden, wenn man einen Rock trägt – je kürzer, desto besser – als wenn man ein Mann oder eine alte Frau ist. An den Straßenkreuzungen sieht man, wie sie sich zu den Autofenstern hinunterbeugen, um das Ziel des Fahrers zu erfragen und ihn zu bitten, sie ein Stück mitzunehmen. Oft lügen die Fahrer, weil sie nicht wollen, dass Fremde in ihrem Wagen mitfahren und behaupten, dass sie in Hundert Metern schon am Ziel seien oder dass sie umkehren werden.
Es ließe sich eine sympathisch klingende Liste aller Ausreden aufstellen, die häufige Autostopper von denen zu hören bekommen, die ihnen nicht helfen wollen. Eine Stimme hinter dem Steuer weist sie darauf hin, dass „die Reifen wenig Luft haben und das Gewicht einer weiteren Person nicht aushalten“ oder dass “er seinen Chef abholen muss, der einige Häuserblocks weiter vorne wohnt“. Es gibt auch Leute, die ihre dunklen Scheiben hochfahren, bevor sie an eine Ecke kommen, wo so viele auf einen „Lift“ warten. Oder sie drehen das Radio lauter, um die Bitte nicht hören zu müssen, die ihnen vom Bürgersteig aus gestellt wird. Gleichgültig, ob es ein staatliches oder ein privates Autokennzeichen ist, das „Nein“ wird zur üblichen Antwort, die aus dem Inneren der Karosserien zu denen aufsteigt, die unter der Sonne unseres „ewigen Sommers“ vor Hitze umkommen.
Lachhaft oder erschreckend sind auch die Geschichten über die Frechheiten und Anbiederungen, die die Fahrer – im Bewusstsein ihrer Macht – sich den Frauen gegenüber erlauben, die dankbar dafür sind, dass sie mitgenommen werden. Das geht von einem forschenden Blick, der die Oberschenkel hinaufsteigt und dem Rückspiegel, der auf den Schambereich gerichtet ist, bis zu lasziven Berührungen als Wegezoll. Vertraut mit diesen Praktiken laufen viele von uns lieber weite Strecken, als in die Krallen von denen zu fallen, die glauben, sie hätten, dadurch dass sie uns helfen, schon das Recht darauf, uns mit ihren Frechheiten zu überziehen. Den angenehmen Unterschied bilden die Fahrer, die „ja“ sagen und nichts verlangen dafür, dass sie uns irgendwohin bringen, nicht einmal die Telefonnummer, um in Kontakt zu bleiben. Ihnen ist es zu verdanken, dass ein Teil der Bevölkerung dieser Stadt täglich vom Fleck kommt im stockenden Rhythmus, den der Zufall und die kurze Rotphase vorgeben.

Übers: Iris Wißmüller, iris.wissmueller@gmx.de